，没人去没关系，他有钱有势，就算是买人来观赏，逼人来夸赞，他也要陈栖的画展站满人，让他的小画家的画挂满回廊。

但是很遗憾，燕寰没能和陈栖说上一个字，一句话。

他的小画家。

他的陈栖。

在某个落着大雪的清晨，悄无声息地在遥远偏僻小镇里的破旧医院里，永远闭上了眼睛。

等他找到他时，只剩下一捧灰了。

就是在死前，都还以为他燕寰，深爱着周禄。

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燕宅。

傍晚的雪停了，昏黄的夕阳照在玻璃上，沉沉打入书桌上。

男人静静坐在书桌上，他眼眸平静，书桌上散落着几只干透发硬的画笔，他望着那些画笔，眼神柔软，他抬起头，轻轻对他前面的梁志说：“你撒谎。”

梁志眼下满是青黑，胡渣茂密，他看著书桌前整整两天不吃饭不睡觉的燕家二爷，沙哑着哀求道：“二爷，您吃些饭吧。”

燕寰脸色惨白得可怕，身上的西装满是皱褶，他眸子赤红却平静，垂着自言自语嗓音嘶哑道：“你们都撒谎。”

“陈栖怎么可能会死了呢。”

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